A través de los años hemos ido perdiendo poco a poco lo que más amábamos: la sombra del árbol aquel que descuajó el viento, la casa de los padres, la infancia. Y ahora, de pron­to, su muerte detenida, inmensa y al voltear el rostro sólo encontramos la ausencia y un reguero de recuerdos, de preguntas sin respuesta, de tantas palabras que no nos alcanzamos a decir; de horas que, sin su compañía, tendrán que orientarse hacia otros lugares vacíos.